O que acontece quando uma pessoa que ama a solidão se casa com uma mulher de família extrovertida? Michelle Obama revela em suas memórias

Em seu livro de memórias, Becoming, Michelle Obama lançou luz sobre sua vida privada, sua equação com seu marido Barack Obama e também expressou sua opinião sobre o atual presidente Donald Trump.

michelle obama, livro de michelle obama, trecho do livro de michelle obama, barack obama, casamento de michelle obama barack obama, livro de michelle obama, tornar-se, expresso indiano, notícias expressas indianasO livro de memórias de Michelle Obama, Becoming, é em partes iguais privado, confessional e comovente. (Fonte: AP)

A ex-primeira-dama Michelle Obama teve uma vida bastante agitada. Além de ficar ao lado de seu marido, Barack Obama, ela também foi um modelo para meninas em todo o mundo e uma campeã da igualdade de gênero. Em suas memórias recentemente escritas Tornando-se , Michelle Obama esclareceu sua vida privada, sua relação com o marido, os primeiros anos de casamento e também expressou sua opinião sobre o atual presidente Donald Trump.



Seu livro, que foi publicado pela Penguin Random House, é em partes igualmente privado, confessional e comovente.

Leia um trecho do livro aqui:



PARECE um pouco como uma piada de mau gosto, não é? O que acontece quando um individualista que ama a solidão se casa com uma mulher de família extrovertida que não ama a solidão nem um pouco? A resposta, eu estou supondo, é provavelmente a melhor e mais sustentada resposta para quase todas as perguntas que surgem dentro de um casamento, não importa quem você seja ou qual seja o problema: você encontra maneiras de se adaptar. Se você está nisso para sempre, realmente não há escolha. O que quer dizer que no início de 1993, Barack voou para Bali e passou cerca de cinco semanas morando sozinho com seus pensamentos enquanto trabalhava em um rascunho de seu livro Sonhos do meu Pai , enchendo blocos de papel amarelo com sua caligrafia meticulosa, destilando suas ideias durante lânguidas caminhadas diárias em meio aos coqueiros e maré alta. Eu, enquanto isso, fiquei em casa na Euclid Avenue, morando no andar de cima de minha mãe enquanto outro inverno pesado de Chicago descia, descascando as árvores e as calçadas com gelo. Eu me mantive ocupada, vendo amigos e participando das aulas de ginástica à noite. Em minhas interações regulares no trabalho ou na cidade, eu me pegava dizendo casualmente este novo termo estranho - meu marido.

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Meu marido e eu esperamos comprar uma casa. Meu marido é um escritor que está terminando um livro. Eram lembranças estranhas e encantadoras e conjuraram de um homem que simplesmente não estava lá. Senti muita falta de Barack, mas racionalizei nossa situação como pude, entendendo que, mesmo se fôssemos recém-casados, esse interlúdio era provavelmente o melhor. Ele pegou o caos de seu livro inacabado e saiu para batalhar contra ele. Possivelmente isso foi por gentileza comigo, uma tentativa de manter o caos fora de minha vista. Eu me casei com um pensador inovador, tive que me lembrar. Ele estava lidando com seus negócios da maneira que lhe pareceu a mais sensata e eficiente, mesmo que externamente parecesse férias na praia - uma lua de mel com ele mesmo (não pude deixar de pensar em meus momentos mais solitários) para seguir sua lua de mel com mim.

Você e eu, você e eu, você e eu. Estávamos aprendendo a nos adaptar, a nos transformar em uma forma sólida e eterna de nós. Mesmo se fôssemos as mesmas duas pessoas que sempre fomos, o mesmo casal que fomos por anos, agora tínhamos novas gravadoras, um segundo conjunto de identidades para disputar. Ele era meu marido. Eu era sua esposa. Nós nos levantamos na igreja e dizíamos isso em voz alta, um para o outro e para o mundo. Parecia que devíamos coisas novas um ao outro. Para muitas mulheres, inclusive eu, esposa pode parecer uma palavra carregada. Ele carrega uma história. Se você cresceu nas décadas de 1960 e 1970 como eu, as esposas pareciam ser um gênero de mulheres brancas que viviam em comédias de televisão - alegres, com penteado e espartilho. Eles ficavam em casa, cuidavam das crianças e tinham o jantar pronto no fogão. Às vezes bebiam xerez ou flertavam com o vendedor do aspirador de pó, mas a empolgação parecia ter acabado por aí.

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A ironia, claro, era que eu costumava assistir a esses programas em nossa sala de estar na Avenida Euclid enquanto minha própria mãe que ficava em casa preparava o jantar sem reclamar e meu pai impecável se recuperava de um dia de trabalho. O arranjo dos meus pais era tão tradicional quanto qualquer coisa que vimos na TV. Barack às vezes brinca, na verdade, que minha educação foi como uma versão negra de Leave It to Beaver, com os South Shore Robinsons tão firmes e renovados quanto a família Cleaver de Mayfield, EUA, embora, claro, fôssemos uma versão mais pobre de os Cutelos, com o uniforme azul de trabalhador municipal do meu pai substituindo as mãos do Sr. Cleaver. Barack faz essa comparação com um toque de inveja, porque sua própria infância foi tão diferente, mas também como uma forma de empurrar para trás o estereótipo arraigado de que os afro-americanos vivem principalmente em lares desfeitos, que nossas famílias são de alguma forma incapazes de viver da mesma maneira sonho estável da classe média como nossos vizinhos brancos.

pequenos besouros voadores em casa



Pessoalmente, quando criança, eu preferia The Mary Tyler Moore Show, que absorvia com fascinação. Mary tinha um emprego, um guarda-roupa elegante e um cabelo realmente lindo. Ela era independente e divertida e, ao contrário das outras mulheres da TV, seus problemas eram interessantes. Ela tinha conversas que não eram sobre filhos ou tarefas domésticas. Ela não deixava Lou Grant mandar nela, e ela não tinha a fixação de encontrar um marido. Ela era jovem e ao mesmo tempo adulta.

No cenário pré-pré-pré-internet, quando o mundo vinha embalado quase exclusivamente por meio de três canais de TV aberta, isso importava. Se você fosse uma garota com um cérebro e uma sensação nascente de que queria crescer e se tornar algo mais do que uma esposa, Mary Tyler Moore seria sua deusa. E lá estava eu ​​agora, com 29 anos, sentado no mesmo apartamento onde assisti toda aquela TV e consumi todas as refeições servidas pela paciente e altruísta Marian Robinson. Eu tinha tanto - uma educação, um senso de identidade saudável, um profundo arsenal de ambição - e fui sábio o suficiente para dar crédito à minha mãe, em particular, por ter instilado isso em mim.

Ela me ensinou a ler antes de eu começar no jardim de infância, ajudando-me a pronunciar as palavras enquanto eu me sentava enrolado como um gatinho em seu colo, estudando um exemplar de Dick e Jane na biblioteca. Ela cozinhava para nós com cuidado, colocando brócolis e couve de Bruxelas em nossos pratos e exigindo que comêssemos. Ela costurou à mão meu vestido de baile, pelo amor de Deus. A questão é que ela deu diligentemente e deu tudo. Ela deixou nossa família defini-la. Eu já tinha idade suficiente para perceber que todas as horas que ela deu para mim e Craig eram horas que ela não gastava consigo mesma.



Minhas bênçãos consideráveis ​​na vida agora estavam causando uma espécie de chicotada psíquica. Fui criado para ser confiante e não ver limites, para acreditar que poderia ir atrás e conseguir absolutamente tudo o que quisesse. E eu queria tudo. Porque, como diria Suzanne, por que não? Eu queria viver com o entusiasmo de mulher de carreira independente e arremessadora de Mary Tyler Moore, e ao mesmo tempo gravitei em direção à normalidade estabilizadora, abnegada e aparentemente branda de ser esposa e mãe. Eu queria ter uma vida profissional e uma vida doméstica, mas com a promessa de que uma nunca esmagaria totalmente a outra.

Eu esperava ser exatamente como minha própria mãe e ao mesmo tempo nada parecida com ela. Era uma coisa estranha e confusa de se ponderar. Posso ficar com tudo? Eu teria tudo? Eu não fazia ideia.

árvore com pequenas bagas vermelhas no verão